Tanta coisa, tanta coisa...

E afinal o rapaz levava cinto.


Vergonha do jornalismo sensacionalista deste país. 

Game of Thrones

“Remember this, boy. All dwarfs may be bastards, yet not all bastards need to be dwarfs."


in A Song of Fire and Ice


imagem aqui 

Pergunto eu ao mundo...

Menina de 25 anos + rapaz de 21 ou 22 é mesmo péssima ideia, não é? Vá lá, é! Claro que é!

Digam que sim. Alguém.

Verão =

Chapéus de palha. Chapéus de praia. Bolas de berlim (sem creme, aquecidas pelo sol). Chinelos de enfiar no dedão. Caracóis. Caracoletas (ainda melhor!). Groselha fresca. Marisco ao pôr do sol. Unhas dos pés pintadas (vermelho, vermelhaço). Caipirinhas. Caipiroskas. Morangoskas. Roupa branca. Pele morena. Pijamas frescos. Óculos de sol. Ventoínhas. Vidros do carro abertos. Festivais. Bailaricos de aldeia. Vestidos. Sandálias. Gelados.

What else?

Hora de almoço!

Esta história é verídica, mas muito mais engraçada ao vivo do que transcrita, reconheço.

Mãe: Tens de comer...
F, 2 anos: Naaao qué! Tenho toxeee!
Mãe: Não tens nada tosse...
F: coooff cooofff cooooffff (começa a tossir, está claro!)

Sabem-na toda, até quando estão doentes!

Bolas.

Fui viajar, e voltei. Numa breve incursão pelo facebook, deparo-me com o roteiro da minha viagem escarrapachado no mural, cortesia de uma das pessoas que foi comigo (e que só que por mero acaso não me estragou a viagem, nota mental: não viajar com pessoas que ainda não conhecemos bem e que, uma vez por outra, já nos deram indícios de primarem pelo chico-espertismo). Não entendo esta necessidade de andar a gritar ao mundo tudo o que se faz. Incomoda-me ter os meus planos assim, acessíveis a todos os "amigos" em comum. Senti-me exposta. Eu sei que eram só planos, que eram só sítios, só possibilidades. Mas eram meus. Era a minha viagem, as minhas férias, e ninguém precisa de saber exactamente onde é que eu ando, onde vou passear, comer, dormir.

Bolas.